Deudas

manos apretadas, cansadas y destrozadas
vas por ahí con la expresión desencajada
por que ya no tienes cinco años y sigue sin pasar nada
por que las tetas que yo quiero no están bajo una prenda de lana

y la puta vida otra vez, nos da una cucharada
"¿ves ésto? es la felicidad, ¿te gusta? pues no la alcanzarás"
nada más, poco que contar, cinco minutos cada seis meses, a tu corta edad
y eso para un tipo inteligente, es bastante triste la verdad

puedo hacerte pollo con patatas, y escribirte unas letras únicas
la mierda la tengo enterrada detrás de las sonrisas públicas
junto con el Reino de los Cielos, y todos los pecados que adeudo

al menos sirvo de algo, recordaros lo buenos que sois al verme
está claro, las historias de superación son el fraude
no vas a salir por al tele, no vas a ser rico, no voy a salvarme

Somos o que somos

Beizos de mel
dos que non gozo como debería,
por que as beirarrúas
son estreitas e frías;
lisos son os cabelos
ninguén o diría,
tantos anos sen coidados,
enchéronos de enredos.

A xeada do inverno,
queima os alimentos
pero é imposible
esquecer as hortas
sorríntes
en veraos opulentos
durmindo sestas
tirado entre xestas
á sombra das carballeiras,
cun airiño morno,
a media tarde
dáche todo o alento,
aquelo que precisas
para estar contento;

o poderme erguer todo-los días
escoitando chiar ás andoriñas
é o que define a morriña
que sinto ao estar na vila.

Esquivar pedras
tomar atallos por vereas,
os camiños abríronse
para os que non naceron da terra,
fértil, pola sangue derramada
de nobres e orguiosos guerreiros
que por ela deron a vida gozosos
e esvaecéronse no tempo.

Non hai xenreira neste poema
non quere decir que me esquecera
pero
non todos os días son escuros,
nin a miña ialma está negra.

Luciérnagas

"Qué ojos tan bonitos" dice. Sonríe. ¿Estás bien?
y yo miento otra vez como siempre
la miro a los ojos y asiento
le agarro la mano para que sepa que puede confiar en mi, pero en realidad lo único que quiero es su aliento,

en mi nuca, aquí y ahora, y luego
voy a marcharme lejos, y no volveré a cogerte el teléfono
por que será mi condena segura al fuego eterno
no tengo que ver por fuera ni por dentro

por eso puedo disfrazarme para ti, ser lo que quieras
pero sólo durante los veinte minutos que tus tetas me entretengan
que hablar sólo hablo con el loco que vive en el espejo

con esas pupilas como pozos de sueños, de los cuales salgo y entro
cuando me levanto, cuando me acuesto, cuando me corro pensando en escribir ésto
lo único que ofrezco por que es lo que tengo, mi pequeña estrella que deslumbra
la marca que dejo
que mis nietos no recuerden sólo lo que la Historia diga de su abuelo

Toda la vida son sueños

Toda la vida de sueños frustrados, CASI alcanzados,
ahora poco más que recuerdos vagos,
pequeñas alegrías en momentos dados
algunos amigos, algunos interesados

la mayoría que nunca entenderá lo que hago
ni la minoría, los que están a este lado de la línea
y dos y tres, y jugar, incluso escupirle a la vida,
pobres pero orgullosos, no precisamente tontos, con la boca sin saliva

Tras una decisión mal tomada,
por pasar tantas horas fuera de la cama, y fuera de la casa
en el parque, andando por las ramas, subiéndome a tu ventana

en mi bolsa sólo traigo libros y unas cuantas patrañas,
mentiras al despertar pensadas y al anochecer olvidadas,
en el alma cansada, carga, que al escribirte se ve aliviada.

Por las ramas

Han brotado dos nuevos rótulos bajo mi ventana
además, algún desaprensivo ha plantado dos farolas en la terraza
en un hueco especial, que tenía preparado para poder sembrar
un par de filiales bancarias de carácter nacional

y tengo que hacer nuevos surcos en el garaje,
para unos brotes, de señores con bigote y traje
al parecer cuidarlos da bastante trabajo
hay que regarlos todas las mañanas, con café aguado y humo barato.

Lo mejor lo reservo para cuando me jubile;
que cuento con buenos esquejes de bares con barras de mármol
de los que sólo se dan con el sudor del dueño y los años

así poco a poco conseguiré el jardín más cuidado
y para asegurarme de que nadie entra, dejaré crecer en la puerta tipos feos y enfadados

y veréis como consigo ser, la envidia de este estúpido vecindario.

Ou

Hay rosas y hay jardineras
chicos de vez en cuando, esnifando pegamento en aceras
algunos pocos hombres buenos, y otros que no son malos
pero están muy cansados, de perder siempre la vida a los dados

Hay mierda de perro, hay muchos gatos sin dueño
días enteros sin nada que hacer y colillas en el suelo
asquerosa policía(ésto no varía) y señoras que llevan décadas de duelo.
No hay trabajo ni dinero, pero después de un beso, hasta dos personas tristes pueden conciliar el sueño.

Pero no es ningún barrio bajo, si no una ciudad más
se sabe al levantar la persiana, por la mañana
saludando al sol desnudo que entra por la ventana

Si conoces las carencias puedes transformarlas en ventajas
en un sólo día dar la vuelta al mundo entero
y cuando te sientas sólo y tengas sueño, aquí siempre tendrás una cama

Poema a mi gata

Yo soy un adicto, sí, pero no al alcohol ni a la droga
si no a tu compañía agradable y silenciosa,
catorce líneas, un bolígrafo y una hoja
es que joder, eres preciosa, ni siquiera necesitas ropa

sonríes siempre, pero no como todas esas muñecas rotas
no se aprecia la sombra de la tristeza oculta en tu boca
al igual que una diosa, mejor que una mariposa
exclusiva para ojos expertos, que aprecien el valor de las cosas

Indiferencia es lo que recibes de la mayoría
te tienen envidia,lo normal
vivir sin preocupaciones, a ellos ya les gustaría

escapa, aprovecha las garras que te dió la vida
no te quedes mirándome de lado, con tus bigotes largos
seguiré aquí, no voy a ningún lado, y no quiero joder también tu día.

cabina de suicidio

Acostumbro a suicidarme un par de veces por semana
los viernes alcohol y pastillas, tirado en la cama
los martes un Yugoslavo al que le pago, me dispara en la cara
y la muerte viene a verme, sonriendo con tristeza

¿eres tú otra vez? te dije abandonaras
cada vez hay menos gente trabajando, no vamos a concederte vacaciones anticipadas
y de vuelta a la jaula,y con todas estas ratas
y lo peor de todo es que es lunes, y son las ocho de la mañana

Pero cinco minutos después de correrme, siempre me paro y pienso
por qué cojones tengo que ser yo el muerto
si soy una flor que crece en el cemento

En mis sueños veo niños mutilados, que no fueron respetados por el tiempo
baja productividad, me imagino, será la causa de su tormento
mezclar vida con esperanza, sin duda, no tiene fundamento

lejos

Algunos días, me gustaría irme muy lejos
sin dar cuentas a nadie, sin sentirme preso
malditos contratos personales firmados a largo plazo
que sonríen mientras te atan, e impiden salir volando

cuentas rindes sólo, a las suelas de tus zapatos
cuando pregunten al caer la noche, por qué están tan gastados,
por qué no les compraste cordones nuevos,
por qué no les hiciste un bonito lazo

"Callaos, no os necesito" Me los quito, los lanzo al río
mientras los pantalones dicen "tío, estás perdiendo los estribos"
no sois más que tela, quedaos en silencio, malditos.

Ningún hombre consigue librarse de vuestros estúpidos juicios
empapado en sudor pienso, tiene que ser ésto un sueño sucio
en el que crees que prenda a prenda, tendrás algún futuro.

Mar

Sólo pagaría sesenta la hora, por una mujer con pecas
y la lengua afilada, qué me importan las tetas,
da igual, si me despierto y las nubes apestan,
aún se oye el rugido del mar, entre tu piernas.

En el Fondo, los delfines listos se pinchan la
heroína de una película de 54, ya no es atractiva
mientras, el tiburón pasa a la estrella unas papelinas
mierda, ni en el mar consiguen evadirse de la rutina

escucha la quinta de Mahler a las seis de la mañana
en un sitio tan oscuro, que sólo a los ciegos que deambulan sin rumbo,
se les permite la entrada

se acaba, el poema vuelve mojado a tu cama
"Quédate hoy conmigo" susurran las sábanas
y de mala gana cedo, por culpa de unas pecas sátrapas.

Martes 08:00

Suerte tuvo
la triste y gris rata,
murió una fría mañana
quizá, incluso antes del alba.

tripas a tu alrededor
imagino, sería sin dolor;
tampoco vi a nadie llorando,
no sé que será peor.

pequeña, gris y peluda
insignificante
ojos negros, perlas oscuras
aún brillantes
guardan el silencioso reflejo de la luna.

un rabo largo y rosa
tendido en una baldosa,
me gustaría poder seguir mirándote
pero el trabajo pesa, como una losa.

sólo números

-3° 0' 31.93", +23° 10' 52.15" Niños en estado de descomposición, buitres haciendo lo suyo

+43° 46' 27.99", +11° 14' 58.15" Dos hombres de color, mueren en el curro

-6° 9' 5.32", -65° 12' 13.89" Se escucha a alguien llorar, es el mundo
(Vaya tontería¿NO?)
+21° 0' 34.28", +96° 22' 46.64" Hermosas flores transformadas en muerte

+39° 34' 24.10", -105° 3' 49.30" Atropellan a un chico de quince años mientras repartía los periódicos
(Es mentira, tranquilos, lo que no es mentira son la quincena de muertos y los heridos, algo harían¿NO?)
+37° 13' 55.76", -3° 33' 32.37" Hueso mezclado con polvo en el arcén de la calzada

+42° 20' 26.70", -7° 52' 1.59" La humanidad está condenada

No existe una sociedad falta de valores morales

No existe mal ni bien

No es más que polvo, que polen, que sangre

No duele. No importa. Ya volverá.